Paranaländer presenta la obra de la escritora británica Jean Rhys (1890 – 1979), cuya sensibilidad se vio influida por sus orígenes antillanos, su vida en París y las condiciones de vida de las mujeres en una sociedad patriarcal como la europea durante el período de entreguerras.
Por: Paranaländer
¡Buenos días, Medianoche!
Vuelvo a casa
-El día se cansó de mí-
¡Cómo iba a cansarme yo de él?
La luz del sol fue un dulce lugar,
Donde me gustó estar,
pero la mañana no me quiso. Ahora,
¡buenas noches, Día!
E.D.
Mi escritora favorita inglesa es una caribeña natural, de la isla Dominica (Antillas), de nombre Jean Rhys (1894-1979). Llegó a los Londres cuando tenía 16 y a partir de los años 20 vivió en Paris, donde -bajo la tutela de Ford Madox Ford- escribió varios libros (Cuarteto, Cuando dejé al señor Mackenzie, Viaje a la oscuridad), el último de los cuales es mi libro-fetiche: Buenos días, medianoche (1939). Dejó de escribir después de esto, y fue totalmente olvidada hasta que en 1966 publicó El ancho mar de los Sargazos, obra que inesperadamente llamó la atención crítica y a partir de entonces fue reeditada. Murió a los 86 años, tuvo tres matrimonios y una hija.
Es la historia de vagabundeo de una mujer, Sasha, cercana a los 40, por el París de antes de la segunda guerra mundial. De su vida de hoteles con baño, o como ella precisa con su poesía melancólica, habitación con luz, donde se refugia de los lobos que se enseñorean de las calles. Una vida de cafés y Pernod, de ideas de teñirse el pelo en rubio cendré, de inseguridades, de furia resuelta en fantasías de asesinato, una vida donde los objetos son amistosos o enemigos: “mi vida, que parece tan sencilla y monótona, es en realidad un asunto complicado de cafés donde me quieren y cafés donde no me quieren, calles amistosas, calles que no lo son, cuartos donde podría ser feliz, cuartos donde nunca seré feliz, espejos en que me veo bien, otros en que no, vestidos que me traerán suerte, otros que no, y así sucesivamente”.
La primera vez que tropecé con esta literatura – de muy joven, en 1988 quizá-, quedé anonadado. Desmitificaba toda esa bohemia parisina de los Miller, de los pintores vueltos luego famosos y ricos, etc. Adiós a todo ese bluff turístico-ideológico (“los telegramas de París dicen: Envíen más dinero”). Un nihilismo de fondo rebosaba sus páginas, oh ennui femenino atroz, que entristecía hasta a seres inanimados: “Sí, estoy triste, triste como una leona de circo, triste como un águila sin alas, triste como un violín con una sola cuerda, y que está rota, triste como una mujer que envejece. Triste, triste, triste. O tal vez, si solo dijera “merde” serviría”.
Su filosofía básica es una alcoholo-filosofía: “Fue entonces que tuve la brillante idea de empezar a beber hasta morir”. Esta novela, además de habitaciones de hotel que hablan (“La habitación me da la bienvenida porque regreso. -Allí estás -me dice-, ¿no te fuiste, entonces? -No, no. Lo pensé mejor. Este es el lugar para mí, y aquí me quedaré”), y cafés, está llena de canciones como «Rose de Picardie», como “En estos tiempos difíciles”, canciones como el vals «Les saltimbanques», o canciones tristes como «Domingo sombrío»… Novela donde en París “todo es diferente, todo es exactamente igual”. Vive recordando su vida allí de quince años atrás, cuando aún era joven y quizá ambiciosa. En el hoy del relato ella tiene claro que “estoy terminada como mujer de éxito”. Su filosofía de la dejadez casi de una belleza taoísta: “¿Para qué preocuparme en cambiarme?”.
Cristina de Stefano la incluye en su galería de “Las escandalosas” junto a Tallulah Bankhead, Louise Bourgeois, Pearl S. Buck, Lydia Cabrera, Claude Cahun, Marguerite Duras, Elsa von Freytag-Loringhoven, Tove Jansson, Toto Koopman, Else Lasker-Schüler, Clarice Lispector, Mina Loy, Grace Metalious, Nahui Olin, Jean Rhys, Niki de Saint Phalle, Albertine Sarrazin, Annemarie Schwarzenbach, Nina Simone,Violet Trefusis.
