Paranaländer halla libro de época de Stroessner con un pionero ensayo de Bacon Duarte Prado sobre Gumersindo Ayala Aquino.
En «Pen Club del Paraguay. Revista del Pen Club del Paraguay 4» (El Lector, 1984) pude leer un desconocido texto de 15 páginas de Bacon Duarte Prado (1915-2000) sobre el poeta guaireño Gumersindo Ayala Aquino (1910-1972).
Habla de Gumersindo como poeta lírico, épico, de su vida de músico trotamundos. Lo considera de pensamiento existencial, aficionado sobre todo a la idea de derelicción. Bacon niega sin embargo que Gumersindo haya alcanzado cotas escépticas o nihilistas en sus versos ético-antropológicos.
Nos cuenta el ensayista colorado que en el poema numinoso «Che agã pype Tupã», el poeta volando en avión cae en un trance metafísico ante el infinito que lo envuelve y sobrepasa, viéndolo consanguíneo de la diada de Rudolf Otto: mysteryum tremendum y mysteryum fascinosum.
En el poema «Yvy ra’ȳi omymyíva», descubre el comentador que el poeta intenta definir al ser del hombre usando la metáfora de la arenisca (yvy ra’ȳi) sometida tiránica y fatalmente a un dinamismo perpetúo (omymyíva).
En especial me detendré hoy en la faceta de traductor de Gumersindo: tradujo al poeta venezolano Andrés Eloy Blanco (1896-1955). Blanco es mundialmente famoso por los versos de «Píntame angelitos negros» (1946), bolerizado por Maciste y grabada por Pedro Infante. El resto es historia, las versiones se multiplicaron, entres ellas citamos las Roberta Flack, Cat Power, Javier Solís, Los Pasteles verdes, Los ángeles negros, etc.
Transcribo a continuación 2 de esos poemas de Blanco versionados al guaraní por Gumersindo y, según Margarita Kallsen en «Los poetas paraguayos y sus obras» (1996), editado en el libro/plaquette «Yasyguata», Asunción, Penitenciaría Nacional, 1961, 22 p.
La Vaca Blanca (Mymba Morotĩ)
De un amor que pasó, como un paisaje
visto del tren, cuando se va de viaje;
de un romance de un mes, en un cobijo
del llano, una mujer me dejó un hijo.
Peteĩ mborayhu heñoipy
aiko aikokuévo guare,
ohejama chéve imemby
peteĩ jasýpe oikova’ekue.
Ella murió, y abrieron una fosa,
y allí metieron el residuo humano,
y una cúpula azul sobre una losa
fué el mausoleo: el cielo sobre el llano.
Ha’enga omano, ha ojejo’óma yvykua
hetekue upépe ojeyty,
ha hi’ári, yvága rovysakã
ha ñu rovyũ pe yvytyty.
Y me dejó un pequeño
así de grande y como flor de harina,
con unos ojos como para un sueño
y el laberinto de su lengua china.
Opytanga chéve imemby
mitã’i morotĩva ipire,
ñanemonguerái pe hesamimi
ha javorái katu pe iñe’ē.
Yo vine de muy lejos para verle. Tenía
las pestañas muy largas; me miró fijamente
y me mostró la lengua bajo la calva encía,
con una picardía
de granuja que dice: «Qué me verá esta gente?»
Che mombyrýgui aju ahecha haguã
pe hopeáko kakuaa ha ipuku,
oma’ēnga che rehe ha ohechauka
pe hãimbíra ha pe ikũ,
ha ha’ete ku he’íva: ¿mba’éiko pe cherecha?
Tuvo hambre. Yo anduve de covacha en covacha
comprándole su leche al niño ajeno;
cada vez que encontraba una muchacha,
con cierta gula le miraba el seno.
Okambuséma. Che Aiko aheka
ápe ha pépe, chupe guarã pe kamby,
ajuhúva mitãkuña rehe amaña
jahechápa pe ipyti’a ipotĩ.
Había seis mujeres:
eran cinco doncellas y una vieja arrugada;
eran diez pechos para los placeres
y dos que no servían para nada.
Heta kuñataíme ahecha;
peteĩ guaigui ha ambue mitãkuña;
mokõi ititi icha’imbáva
ha umi ambue mborayhu rembi’urã.
Pasé por el corral y hallé en la puerta
la vaca blanca y su ternera muerta.
Y se vino hacia mí la vaca blanca,
una estrella en la frente y una cruz en el anca…
Verehéke kuáipi sapy’ánte ahecha
mymba morotĩ, ha imemby re’õngue;
ha ounga che rendápe ko mymba,
pe humby ipara ha isyva mbyjako’ē.
Mi niño era de nieve; su ternera, de armiño;
por su ternera, yo le di mi niño.
Ko chera’ýko morotĩ pe imembýicha avei;
Hekovia ame’ē ichupe che ra’y.
Y era aquel despertar por la mañana,
cuando rompía el sueño
el mugir de la vaca en la ventana,
y el breve ordeñador iba al ordeño.
Pyhareve ko’ējurõ chemombáy mymba rasē
ha’eténte ku ohekáva imemby,
ha hasēhare ha’eñónte oñemboja
oikuave’ēvo chera’ýpe ikamby.
y aquella boca en el pezón colgante,
y aquel mirar de vaca, mansamente,
y después, él delante
del testuz, y la vaca le lamía la frente.
Rohechaséko umi ititi oñasãingo
ha pe ima’ē iko’ē imarangatu;
ha chera’y, pe hatĩ rovakete,
isyvápe, ohereipa chupe ikũ.
Hoy le enterramos. Vino
la fiebre, y en dos días se me fué. En el camino
he encontrado la vaca; por la tierra albariza
se acercaba a lo lejos su dolor de nodriza…
Mokõi ára akãnundúgui omanonga che ra’y
ha péina ága ko’ēme roñoty,
ha ahayhu tapeyképe ko mymba
chéicha avei, che ra’ýpe ombyasy.
Los dos nos arrimamos, y se puso a mirarme;
en la frente dolida se le avivó el lucero,
y sus remotos ojos parecían hablarme
del dolor que le daba de perder mi ternero.
Mokõive roja ha roma’ē ojuehe
ahecha morotĩve pe ysyva mbyja
ha ha’eténte ku oñe’ēva pe hesa
ha ombyasýva che ra’ymi re’õngue.
Y la nodriza y todo
cuanto del llano tuve, se me quedó en el llano…
La vaca me miraba…, me miraba de un modo,
que yo sentí la angustia de tenderle la mano…
Ko ñu rovyũme arekomimiva’eku opa,
ko mymba marangatu ha che ra’y;
che rovái, che ra’ymi syranga…
hi’ãntema chéve chepy’aiégui aipopyhy.
GIRALUNA LEJANA (Yasyguata Mombyry)
O lo digas, no lo digas.
Ani ere, anítei ere,
Ya sé que te estás muriendo
Aikuaa remanoha reina
de esperarme con los brazos
chera’arõvo nde jyvápe
y abrazarme con el viento.
Cheñuvãségui yvytúpe.
Desde tu ausencia a la mía
Ako chereja guive
ya tendió tu pensamiento
ne akã ojesarekóva
el hilo de coser ojos
tesami mbovyvyhápe
y el río de viajar besos.
Ha ñehetũ ysyryguatápe.
Amor pagado en amor,
Mborayhu, mborayhúpe jahepyme’ēva
pena pagada en silencio;
ha vy’aȳ katu kirirĩme;
para esperarte de día
arakue roha’arõvo
me pondré azul contra el sueño,
cherovýne chekeguýpe,
para esperarte de noche
pyharekue roha’arõvo
soñaré que te amanezco,
cheko’ēne ake’ȳre,
para esperarte en la muerte
roha’arõvo tyvytýpe
moriré de ojos abiertos,
che resa nambotyichene,
para esperarte en el mundo
roha’arõvo arapýpe
que hay detrás de los silencios
pe kirirĩ atukupépe
respiraré en el vacío
araresáre chepytuhēne
el aire de tu recuerdo.
Nde rehe chemandu’ávo.
Espérame en tu esperanza,
Chera’arõkena ko’ērõ,
a un costado de tus sueños,
pe ndekeguy yketépe,
entre el filo de tus ojos
nde resa oma’ē ñemívo
y la orilla de tus besos.
Nde juru rembe’yetépe.
¡Ay, tú no sabes, no sabes
¡Ndéko ndereikuaái
con qué muerte te recuerdo!
mba’eichaitépa manopýicha chemandu’a nde rehe!
el adiós que me gritaste
ako rehóvo ndesapukái
me sale, como los muertos.
Te’õngueicha chéve oguahē.
