Paranaländer evoca a la escritora francesa Colette Peignot, más conocida como Laure (1903-1938), cuya vida trágica se vio reflejada en su obra; repasa su historia y selecciona extractos de sus escritos, todos publicados póstumamente.
Por: Paranaländer
Hace rato que quería armar una columna sobre Laure (su verdadero nombre era Colette Peignot, nacida en 1903 y muerta en 1938; su alias es un homenaje a la musa de Petrarca, se supone) y, ahora que ha caído en mis garras la edición de Éditions Allia, París, 2015, de “El triste privilegio o una vida de cuento de hadas”, por fin se cumple tal modesto plan.
Laure ciertamente sugiere algunas de las características de la anti-heroína Dorothea, o Dirty, como se la llama, del “El azul del cielo” (1935), novela de Georges Bataille. Fue su musa como una auténtica puta. Pero esa relación fue la última de varias muy intensas que llevó a lo largo de su inquieta y breve vida. Sumemos otros nombres, hoy olvidados algunos, otros súbitamente célebres, como Pilniak (novelista ruso desaparecido en 1938 por Stalin), Souvarine (uno de los primeros en denunciar a Stalin, en 1935), o cuando «en 1928 va a Berlín, llevará una vida decadente con el sádico alemán Eduard Trautner, (autor de Dios, el presente y la cocaína, 1927, muy cercano a los dadaístas). Él la mantiene esclavizada con un collar de perro y vestida de seda negra. Sólo queda una página de su diario de entonces; quemó el resto».
Con el seudónimo de Claude Araxe escribió en la revista “Critique sociale”, donde también colaboraba Simone Weil. Otro libro póstumo que vio a luz en 1999, «Laure. Une ruptura 1934», recopila sus cartas de la época de ruptura con Souvarine y mudanza con Bataille. Hago algunos extractos de la obra para que el lector capte el espíritu de la misma.
“La vida osciló rápidamente entre estos dos polos: uno sagrado, venerado, que hay que exhibir (el estancamiento de mi madre después de sus comuniones), el otro sucio, vergonzoso que no hay que nombrar”.
Henriette me explicó que este joven era un trabajador. No quería creerle: «¿Cómo podía ser trabajador si me gustaba?»
A los ocho años ya no era un ser humano”.
Tenía trece años y parecía el esqueleto de un niño. Estúpida, muy dócil a los mandatos de mi madre, me había convertido en su nuevo culto, su heroína, curada gracias a sus cuidados de una enfermedad que no se puede curar. «¿No te he dado la vida por segunda vez?»
Pronto, a través de un ave maría liberadora, entró en mi vida el sacrilegio al que encarceló. «Le saludo! María, mierda, Dios».
Al salir de su casa, me crucé con una pareja: un joven y una joven del brazo, alegres, risueños; esta visión fue un golpe terrible para mí: «Nunca seré como ellos».
Un día, después del catecismo, “Monsieur el Abad” se escondió detrás de una puerta, me agarró del brazo y dijo: “No debemos ser vistos”, luego aplicó sus labios a los míos y ‘Huyó. Me froté la boca con disgusto. Me recibió en su casa sin encender la lámpara, solo pude ver el siniestro resplandor del fuego de un cañón en la chimenea. Me puso de rodillas, me subió la falda y me pasó la mano por los muslos con el pretexto de “arrancarte esos botoncitos de la piel”, luego me dijo: “Con tu hermana me gusta eso”. y me separó las piernas, puso su mano contra mi sexo, me moví rápido y él retiró su mano, todo en sudor, siguió acariciando mi cuerpo durante mucho tiempo y abrazándome muy fuerte en sus brazos; luego se calmó.
Me perseguían por todos lados. ¿A quién contárselo? ¿Como hablar? Mi hermano, con sus aires codiciosos y tranquilos, no me inspiraba confianza. No se tomaba nada en serio y se liberó de las garras de la familia con un cinismo alegre y superficial. Después de días y noches de ausencia regresó, sin querer notar los aires trágicos que mi madre nos imponía por su culpa. En la mesa, noté sus labios hinchados y su cara divertida. Siempre estuve con él entre la atracción y el disgusto. Estaba leyendo Anatole France, era su Dios.
Pronto perdí la fe, me negué a ir a misa y hacer mi Pascua. Mi hermano, sintiendo que yo era objeto de desaprobación general, me dijo un día: «Ya verás, los dos lo pasaremos bien». Preguntado por mi hermano: «¿Cuáles fueron mis impresiones de Monsieur el Abad?» Hablé un día como me vino: por fin se pronunciaron las palabras, mi hermano me estaba ayudando y me liberé de un peso de mil kilos. Tenía que hablar con mi madre, ella estaba sentada en su escritorio frente a sus libros de cuentas y la fotografía de mi padre.
“Te atreves a acusar a Monsieur el Abad… está muy claro, tú que ya no vas a la iglesia y Charles que lleva una vida disoluta, has llegado a un entendimiento para decir horrores. Me reí de forma extraña y le contesté que no tenía gratitud que esperar de mí, que bien podría haberme dejado morir, «Ojalá no hubiera nacido”. Interpreté alternativamente a un personaje de Montherlant o de D’Annunzio. Yo tenía diecisiete años.
Me sumergí en la música y luego de repente me alejé, escribiendo en mi cuaderno: “No más bueno que las drogas para adictos”; Me di cuenta muy bien de que pasando semanas enteras de Bach a Debussy, de Schumann a Ravel, de Rameau a Manuel de Falla, de Mozart a Stravinsky, solo estaba cambiando de drogas y que nada era cierto en mi vida. Lo mismo sucedió con las lecturas. ¿Llegará este tiempo de la realidad?”
El presente texto, más conocido por el título que le atribuyeron Georges Bataille y Michel Leiris, «Historia de una joven», apareció por primera vez póstumamente en 1943 en París. Jérôme Peignot, sobrino de Laure, evoca su título inicial, «El triste privilegio o una vida de cuento de hadas», en el prefacio de la colección Escritos de Laure, publicada por Jean-Jacques Pauvert en París en 1971.
